Uns lockt nicht mehr die Dankbarkeit von Frauen,
Die Mutter werden fromm an einem Kind,
Und von Kokotten, die sich höher bauen,
Weil sie geliebt und auf der Erde sind.
Was unser war, zu sein in diesen Reichen,
Entschwand mit vieler Menschen Leid und Glück.
Wenn wir jetzt einsam durch, die Säle streichen —
Wo ist ein Zauberwort von unsresgleichen!
Und wo ein Gott! Wer findet uns zurück!
Ihr lebt, um euer Herz zu überwinden,