Hansen lenkte rechts; Klaus Tiedemann ging geradeaus weiter.
»Hier, Papa!« Hilde nahm ihn beim Arm und blieb eingehängt.
In einem zurückspringenden Seitensaal ist Hansens Werk, die schmale Wand allein einnehmend.
In ruhigem Lichte sieht es ernst herab.
Seitwärts von seinem Fauteuil erhebt sich eine kleine, alte Frau, sie macht einen Knicks und hält krampfhaft die Enden ihrer Mantille übereinander.
Mit ruhiger Bewegung schiebt Hansen sie in den Vordergrund und stellt vor:
»Meine Mutter!«
Ihre kleinen, zittrigen Augen bleiben, als sie den Namen der beiden hört, an Hilde hängen. Aengstlich, forschend und flehend! Hansen mag wohl zu Hause gesprochen haben. Sie nickt ihr zu.
Fliegende Röte jagt über Hildes Gesicht.
Ihr Blick geht über die Köpfe der Leute zu dem Bild.