(Er reißt ihms weg und ließt es.)
Verrath! Schändlicher Hochverrath! Nichtswürdiger! Verräther!
Sclave!
Herzogin.
Was ist es dann, Milord?
York.
He! wer ist da drinn? Sattlet mein Pferd. Himmel, was für eine
Verrätherey ist das!
Herzogin.
Wie, was ist es, Milord?
York.
Meine Stiefel her, sag ich; sattlet mein Pferd. Nun bey meiner
Ehre, bey meinem Leben, ich will dein Ankläger seyn, Bösewicht.
Herzogin.
Was ist es dann?
York.
Still, närrisches Weibsbild.
Herzogin.
Ich will nicht still seyn; was ist es, Sohn?
Aumerle. Meine gute Mutter, gebt euch zufrieden, es ist nichts mehr, als wovor mein armes Leben gut stehen muß.