Aussi bienfaisante qu’aimable.

Leur palais corrompu, gâté,

Ne veut que du vin frelaté,

De ce poison vert, apprêté,

Pour des cervelles frénétiques.

Si, tenons-nous pour hérétiques

Ceux qui rejettent la bonté

De ces corpusculs balsamiques

Que jadis Horace a chantés.

Non, telles gens ne boivent pas