Muses, qui défiez (ce dites vous) le temps,
J'ay les yeux tout battus, la face toute pasle,
Le Chef grison et chauve, et je n'ay que trente ans.
Muses. Au nocher qui sans cesse erre sur la marine
Le teint noir appartient; le soldat n'est point beau
Sans estre tout poudreux; qui courbe la poitrine
Sur nos livres, est laid s'il n'a pasle la peau.
Ronsard. Mais quelle récompense aurois-je de tant suivre
Vos danses nuict et jour, un laurier sur le front?
Et cependant les ans aux quels je deusse vivre