En plaisirs et en jeux comme poudre s'en vont.
Muses. Vous aurez, en vivant, une fameuse gloire,
Puis, quand vous serez mort, votre nom fleurira
L'age, de siècle en siècle, aura de vous mémoire;
Vostre corps seulement au tombeau pourrira.
Ronsard. O le gentil loyer! Que sert au viel Homère,
Ores qu'il n'est plus rien, sous la tombe, là-bas,
Et qu'il n'a plus ny chef, ny bras, ny jambe entière
Si son renom fleurist, ou s'il ne fleurist pas!
Muses. Vous estes abusé. Le corps dessous la lame