Je dirais, il est mort, mais il sait bien m’entendre;
Et peut-être en mourant n’a-t-il peut se defendre
De murmurer:—Pardon.
Mais vous n’êtes pas mort! Oh! douleur sans mesure,
Regret qui fait jaillir le sang de ma blessure:
Je ne puis m’empêcher, moi, de me souvenir,
Même quand vous restez devant mes larmes vraies
Sec et froid, sans donner à mes profondes plaies
L’aumône d’un soupir.
Ingrat! vous vivez donc, quand tout me dit vengeance!