Ardiendo están cuál fúnebres antorchas

En los vastos dominios de la Muerte,

Y en tanto vuelan sin rumor los siglos.

"¿Qué son sino un puñado,

Qué son los que se agitan en la tierra,

Al lado de las tribus incontables

Que duermen en su seno? A la mañana

Pedid sus alas de oro, y vuestra mente

Vuele atrevida el arenal cruzando

De Barca, ó bien divague en las florestas