¿Qué os costaria decirme, burlando,
Quieres ser sano, y yo que os dixese,
Ya fuese por vos, pues soy vuestro, muerto?
Que no sana mal, que va deseando,
Si no es con dotor que como vos fuese,
Que bien aplicar da luégo en lo cierto.
Tiro mi querer el mal que tirado
Lo malo de vos, que mal os hacia
Mal paresceros de noche y de dia,
Que dar mal por bien es mucho mal dado.
Vos estais sana, que y’os he sanado,
Mata venado será mi porfía,
Yo estoy malsano, morirme querria,
Por ver si de vos sería llorado.
Soy como el ámbar que tira pajuela,
Y así vuestro mal de vos á mí tiro,
Que y’os doy mi fe que más nunca os duela;
Pues siempre seréis por quien yo sospiro,
Que vos para mí sois siempre mi estrella,
Mas yo para vos no soy lo que miro.
SONETO. 4. 7.
Rosa d’Abril, cogida en la mañana,
Saliendo el sol con sus rayos dorados,
Muy gran olor sentimos los penados,
Pues huele bien lo que de vos nos sana.
El Dios d’amor os saca á la ventana,
L’aire de vos da vista á los cegados,
Milagros son que vos haceis contados,
Dejaros ver por dar salud humana.
Cobran vivir mis cinco sentimientos,
Vee mi ver en ver quien le ha cegado,
El toque más que vivo ya se toca,