Luis. Está bien; no la haré la córte.
Dolor. «Y si tenia la nécia pretension de solicitar mi mano sin hacerme la córte, le daba calabazas.»
Luis. Pero, señor, entonces de qué modo?...
Dolor. En fin, don Luis, segun yo pude entender, lo que mi señora quiere es, que el paciente recorra en un dia el camino que los otros hacen en un año.
Luis. Ah! Vamos, ya entiendo: á la altura del siglo; un pretendiente al vapor; amores de ferro-carril; con un novio que sea una especie de locomotora.
Dolor. Eso, eso.
Luis. Sí, eh? Pues corriente: asi lo haré. (Se queda pensativo un corto rato; despues se da una palmada en la frente y dice). Me voy.
Dolor. Tan pronto?
Luis. No sabes por qué me voy?
Dolor. No señor.