parfumé, clair et doré comme une abeille
je songe à celle
qu'était, dans le verger, à petits pas pressés,
dix ans passés,
la petite vieille.
Et je voudrais, comme l'autre année,
entrer là-bas secouer les poires,
dans son verger abandonné,
et la croire,
son mouchoir noué autour des tempes,