—Contre les soldats.
—A Lille?
—Oui, à Lille.
Les deux amis se regardèrent. Ils comprenaient la vérité. Le père de Jacquelin était mort sans doute dans cette émeute du département du Nord dont on avait tant parlé.
—Comment se fait-il, reprit Jean, qu'on ait pu te séparer de ta mère?
Jacquelin raconta ce que nous savons déjà, mais, naturellement, en taisant ce qu'il ignorait. Ce récit, ainsi formulé, devenait trop obscur pour que les deux royalistes pussent deviner l'intervention de la police dans ce drame de famille.
—Écoute, mon enfant, dit Jean, c'est moi qui t'ai recueilli ce matin. Tu allais mourir. Dieu t'a jeté dans ma vie. Nous chercherons ensemble ta mère.
Jacquelin saisit la main du marquis et l'embrassa.
—Désormais, je me charge de toi. Tu n'auras plus à souffrir: je te le promets.
—Oh! vous êtes bon, monsieur.