Le marquis reposait dans son lit, pendant que son fils causait avec le médecin.
C'était le soir.
Aubin Ploguen, assis au chevet du lit, veillait le moribond, comme là-bas, à l'hôpital de la Charité, il avait veillé le mort. M. de Kardigân dormait.
Sa figure amaigrie gardait l'empreinte d'une souffrance intérieure morale; et en même temps on y voyait ce je ne sais quel rayonnement plus qu'humain que donne une conscience pure.
La fenêtre ouverte laissait parvenir jusqu'à lui le souffle chaud de la soirée, tiédi par les brises salines qu'apporte la mer à ces côtes de Bretagne.
Quand il s'éveilla, son œil regarda autour de lui, et un pâle sourire erra sur sa lèvre en apercevant Aubin Ploguen.
—Mon fils… balbutia-t-il.
Aubin se hâta de prévenir Jean, qui arriva auprès du malade.
—Comment êtes-vous, père? demanda le jeune homme.
—Mieux, merci, mon enfant.