—Attends donc, je connais ce nom, dit Philox Lorris; il est venu l'autre jour une dame Lacombe, qui m'a dit un tas de choses que je n'ai pas bien comprises, qui m'a traité d'ours, parlant à mon phonographe, et qui, finalement, m'a fait hommage d'une paire de pantoufles brodées par elle... Attends, mon appareil l'a photographiée comme tous les visiteurs, pendant qu'elle exposait l'objet de sa visite... Tiens, la voici; connais-tu cette dame?
—C'est la mère d'Estelle, fit Georges Lorris en examinant la petite carte.
—Très bien, je m'explique tout; elle a même ajouté que tu étais un aimable jeune homme... Je comprends sa préférence! Eh bien! je ne donne pas mon consentement. Tu épouseras Mlle Bardoz!
—J'épouserai Mlle Estelle Lacombe!
—Voyons, épouse au moins Mlle Coupard, de la Sarthe!
—J'épouserai Mlle Estelle Lacombe.
—Va-t'en au diable!!!»
«C'EST LA MÈRE D'ESTELLE,»
FIT GEORGES.