Pour Bussy, il n'y avait plus de doute; ce portrait, c'était bien celui qu'il avait vu.
Il s'approcha doucement pour coller son oeil à l'ouverture que l'épaisseur des gonds laissait entre la porte et la muraille; mais si doucement qu'il marchât, au moment où son regard pénétrait dans la chambre, le parquet cria sous son pied.
A ce bruit, la femme se retourna; c'était l'original du portrait, c'était la fée du rêve.
L'homme, quoiqu'il n'eût rien entendu, en la voyant se retourner, se retourna aussi.
C'était le seigneur de Monsoreau.
—Ah! dit Bussy, la haquenée blanche… la femme enlevée… Je vais sans doute entendre quelque terrible histoire.
Et il essuya son visage, qui spontanément venait de se couvrir de sueur.
Bussy, nous l'avons dit, les voyait tous deux, elle pâle, debout et dédaigneuse.
Lui, assis, non moins pâle, mais livide, agitait son pied impatient et se mordait la main.
—Madame, dit enfin le seigneur de Monso-reau, n'espérez pas continuer longtemps avec moi ce rôle de femme persécutée et victime; vous êtes à Paris, vous êtes dans ma maison; et, de plus, vous êtes maintenant la comtesse de Monsoreau, c'est-à-dire ma femme.