—Bah! fit Chicot, vous croyez qu'il va mourir?
—Fièvre abominable, mon cher frère, fièvre tierce, fièvre quartaine, avec des redoublements qui le font bondir dans son lit; il a une faim de démon, il a voulu m'étrangler et bat mes valets; les médecins n'y comprennent rien.
Chicot réfléchit.
—L'avez-vous vu? demanda-t-il.
—Certainement, puisque je vous dis qu'il a voulu m'étrangler!
—Comment était-il?
—Pâle, agité, défait, criant comme un possédé.
—Que criait-il?
—Prenez garde au roi. On veut du mal au roi.
—Le misérable!