—Le gueux! Puis de temps en temps il dit qu'il attend un homme qui vient d'Avignon, et qu'il veut voir cet homme avant de mourir.
—Voyez-vous cela! dit Chicot. Ah! il parle d'Avignon!
—A chaque minute.
—Ventre de biche! dit Chicot, laissant échapper son juron favori.
—Dites donc, reprit l'hôte; ce serait drôle s'il allait mourir.
—Très-drôle, dit Chicot; mais je voudrais qu'il ne mourût pas avant l'arrivée de l'homme d'Avignon.
—Pourquoi cela? plus tôt mourra-t-il, plus tôt en serons-nous débarrassés.
—Oui; mais je ne pousse pas la haine jusqu'à vouloir perdre l'âme et le corps; et, puisque cet homme vient d'Avignon pour le confesser….
—Eh! vous voyez bien que c'est quelque fantaisie de sa fièvre, quelque imagination que la maladie lui a mise en tête, et il n'attend personne.
—Bah! qui sait? dit Chicot.