—Eh! mordieu! te crois-tu bien amusant, toi, avec tes éternelles questions?
—On répond quelque chose, au moins.
—Et que veux-tu que je te réponde? Me prends-tu, par hasard, pour le
Fatum des anciens? me prends-tu pour Jupiter, pour Apollon ou pour
Manto? Eh! c'est toi-même qui m'impatientes, morbleu! avec tes sottes
suppositions!
—Monsieur Chicot…
—Après, monsieur Henri?
—Chicot, mon ami, tu vois ma douleur, et tu me rudoies.
—N'aie pas de douleur, mordieu!
—Mais tout le monde me trahit!
—Qui sait? ventre-de-biche! qui sait?
Henri, se perdant en conjectures, descendit en son cabinet, où, sur l'étrange nouvelle du retour de Saint-Luc, se trouvaient déjà réunis tous les familiers du Louvre, parmi lesquels, ou plutôt à la tête desquels brillait Crillon, l'oeil en feu, le nez rouge et la moustache hérissée comme un dogue qui demande le combat.