—Que faisiez-vous, mon digne frère? demande le prieur.
—Moi? dit Gorenflot.
—Oui, vous; vous faisiez quelque chose.
—Oui, mon père, je composais un sermon.
—Dans le genre de celui que vous nous avez si bravement débité dans la nuit de la sainte Ligue.
Chaque fois qu'on lui parle de ce sermon, Gorenflot déplore son infirmité.
—Oui, dit-il en poussant un soupir dans le même genre. Ah! quel malheur que je n'aie pas écrit celui-là!
—Un homme comme vous a-t-il besoin d'écrire, mon cher frère? Non, il parle d'inspiration, il ouvre la bouche, et, comme la parole de Dieu est en lui, la parole de Dieu coule de ses lèvres.
—Vous croyez, dit Gorenflot.
—Heureux celui qui doute, répond le prieur.