—Eh! mon Dieu, oui. Riez, monseigneur. Je sais bien que vous ne craignez pas les mauvaises rencontres, et que c'est un pauvre compagnon que le docteur Remy; mais on attaque moins facilement deux hommes qu'un seul. La seconde, parce que j'ai une foule de bons conseils à vous donner.
—Viens, mon cher Remy, viens. Nous nous entretiendrons d'elle; et, après le plaisir de voir la femme qu'on aime, je n'en connais pas de plus grand que celui d'en parler.
—Il y a même des gens, répliqua Remy, qui mettent le plaisir d'en parler avant celui de la voir.
—Mais, dit Bussy, il me semble que le temps est bien incertain.
—Raison de plus: le ciel est tantôt sombre, tantôt clair. J'aime la variété, moi.—Merci, Jourdain, ajouta-t-il, s'adressant au palefrenier, qui lui rapportait sa rapière.
Puis se retournant vers le comte:
—Me voici à vos ordres, monseigneur; partons.
Bussy prit le bras du jeune docteur, et tous deux s'acheminèrent vers la Bastille.
Remy avait dit au comte qu'il avait une foule de bons conseils à lui donner; et, en effet, à peine furent-ils en route, que le docteur commença de tirer du latin mille citations imposantes, pour prouver à Bussy qu'il avait tort de faire, ce soir-là, un visite à Diane, au lieu de se tenir tranquillement dans son lit, attendu que d'ordinaire un homme se bat mal quand il a mal dormi; puis, des apophthegmes de la Faculté, il passa aux mythes de la Fable, et raconta galamment que c'était d'habitude Vénus qui désarmait Mars.
Bussy souriait; Remy insistait.