— Et vous voulez partir cette nuit, ce soir, pour n'en pas entendre davantage?
— À l'instant même, madame! s'il plaît à Votre Majesté de me le permettre.
— Pauvre enfant! dit Marguerite avec un singulier accent de douce pitié.
Étonné d'une réponse si douce lorsqu'il s'attendait à quelque brusque riposte, La Mole leva timidement la tête; son regard rencontra celui de Marguerite et demeura rivé comme par une puissance magnétique sur le limpide et profond regard de la reine.
— Vous vous sentez donc incapable de garder un secret, monsieur de la Mole? dit doucement Marguerite, qui, penchée sur le dossier de son siège, à moitié cachée par l'ombre d'une tapisserie épaisse, jouissait du bonheur de lire couramment dans cette âme en restant impénétrable elle-même.
— Madame, dit La Mole, je suis une misérable nature, je me défie de moi même, et le bonheur d'autrui me fait mal.
— Le bonheur de qui? dit Marguerite en souriant; ah! oui, le bonheur du roi de Navarre! Pauvre Henri!
— Vous voyez bien qu'il est heureux, madame! s'écria vivement La
Mole.
— Heureux?…
— Oui, puisque Votre Majesté le plaint.