— Eh bien, dit Catherine en cachant dans les larges manches de sa robe de chambre ses mains, que de légères taches d'un jaune rougeâtre diapraient ça et là, qu'avez-vous de nouveau depuis hier?
— Rien, ma mère.
— Avez-vous vu Henri?
— Oui.
— Il refuse toujours de partir?
— Absolument.
— Le fourbe!
— Que dites-vous, madame?
— Je dis qu'il part.
— Vous croyez?