—Oui.
—Quand cela?
—Le jour où on la conduira de la Conciergerie à l'échafaud.
—Pourquoi attendre? pourquoi pas cette nuit, ce soir, à l'instant même?
—Parce que je ne puis pas.
—Ah! tu vois bien, tu vois bien, s'écria la femme Tison, tu vois bien que tu ne peux pas; mais, moi, je peux.
—Que peux-tu?
—Je peux persécuter la prisonnière, comme tu l'appelles; je peux surveiller la reine, comme tu dis, aristocrate que tu es! je puis entrer à toute heure, jour et nuit, dans la prison, et je ferai tout cela. Quant à ce qu'elle se sauve, nous verrons. Ah! nous verrons bien, puisqu'on ne veut pas sauver ma fille, si elle doit se sauver, elle. Tête pour tête, veux-tu? Madame Veto a été reine, je le sais bien; Héloïse Tison n'est qu'une pauvre fille, je le sais bien; mais sur la guillotine nous sommes tous égaux.
—Eh bien, soit! dit l'homme au manteau; sauve-la, je la sauverai.
—Jure.