—Je vous demande pardon, monsieur, vous êtes le roi des maîtres d'hôtel!
—Et vous me chassiez! répondit celui-ci avec un mouvement intraduisible de tête et d'épaules.
—Moi, je vous paie cette bouteille cent pistoles.
—Et cent pistoles que coûteront à Monsieur le maréchal les frais du voyage, cela fera deux cents pistoles. Mais monseigneur avouera que c'est pour rien.
—J'avouerai tout ce qu'il vous plaira, monsieur; en attendant, à partir d'aujourd'hui, je double vos honoraires.
—Mais, monseigneur, il ne fallait rien pour cela.
—Et quand donc arrivera votre courrier de cent pistoles?
—Monseigneur jugera si j'ai perdu mon temps: quel jour Monseigneur a-t il commandé le dîner?
—Mais voici trois jours, je crois.
—Il faut à un courrier qui court à franc étrier vingt-quatre heures pour aller, vingt-quatre pour revenir.