—Et vous osez me reprocher ma pauvreté.
—Pourquoi êtes-vous pauvre? C'est un vice.
—Je vous corrigerai de tous les vôtres d'un seul coup.
—En me battant?
Et Oliva brandit une pincette fort lourde dont l'aspect fit reculer Beausire.
—Il ne vous manquait plus, dit-il, que de prendre des amants.
—Et vous, comment appelez-vous toutes ces misérables qui s'asseyent à vos côtés dans les tripots où vous passez vos jours et vos nuits?
—Je joue pour vivre.
—Et vous y réussissez joliment; nous mourons de faim; charmante industrie, ma foi!
—Et vous, avec la vôtre, vous êtes forcée de pleurer quand on vous déchire une robe, parce que vous n'avez pas le moyen d'en acheter une autre. Belle industrie, pardieu!