—Marie, dit-il d'une voix vibrante et douce, Marie, j'ai bien senti que vous m'aimiez. Oh! je n'en dirai rien. Votre pied, Marie, s'est approché du mien dans le fiacre, et je me suis senti mourir. Votre main a descendu sur la mienne... là... là... je n'en dirai rien, c'est le secret de ma vie. Mon sang a beau couler, Marie, de ma blessure, le secret ne sortira pas avec lui.
«Mon ennemi a trempé son épée dans mon sang; mais s'il a un peu de mon secret à moi, il n'a rien du vôtre. Ne craignez donc rien, Marie; ne me dites même pas que vous m'aimez; c'est inutile; puisque vous rougissez, vous n'avez rien à m'apprendre.
—Oh! oh! fit le docteur. Ce n'est plus seulement de la fièvre alors; voyez comme il est calme... c'est....
—C'est?... fit la reine avec inquiétude.
—C'est une extase, madame: l'extase ressemble à la mémoire. C'est en effet la mémoire d'une âme lorsqu'elle se souvient du ciel.
—J'en ai entendu assez, murmura la reine si troublée qu'elle essaya de fuir.
Le docteur l'arrêta violemment par la main.
—Madame, madame, dit-il, que voulez-vous?
—Rien, docteur; rien.
—Mais si le roi veut voir son protégé.