—Le château d'If n'a pas de cimetière; on jette tout simplement les morts à la mer, après leur avoir attaché aux pieds un boulet de trente-six.
—Eh bien? fit l'Anglais, comme s'il avait la conception difficile.
—Eh bien, on lui attacha un boulet de trente-six aux pieds et on le jeta à la mer.
—En vérité? s'écria l'Anglais.
—Oui monsieur, continua l'inspecteur. Vous comprenez quel dut être l'étonnement du fugitif lorsqu'il se sentit précipité du haut en bas des rochers. J'aurais voulu voir sa figure en ce moment-là.
—Ç'eût été difficile.
—N'importe! dit M. de Boville, que la certitude de rentrer dans ses deux cent mille francs mettait de belle humeur, n'importe! je me la représente.»
Et il éclata de rire.
«Et moi aussi», dit l'Anglais.
Et il se mit à rire de son côté, mais comme rient les Anglais, c'est-à-dire du bout des dents.