—En vérité, dit Louise, je t'admire, et je dirai presque que je te respecte.»
La lingère regardait avec étonnement; mais comme il était convenu qu'il y aurait vingt louis pour elle, elle ne fit pas la moindre observation.
Un quart d'heure après, le concierge revenait ramenant le postillon et les chevaux, qui, en un tour de main, furent attelés à la voiture, sur laquelle le concierge assura la malle à l'aide d'une corde et d'un tourniquet.
«Voici le passeport, dit le postillon; quelle route prenons-nous, notre jeune bourgeois?
—La route de Fontainebleau, répondit Eugénie avec une voix presque masculine.
—Eh bien, que dis-tu donc? demanda Louise.
—Je donne le change, dit Eugénie; cette femme à qui nous donnons vingt louis peut nous trahir pour quarante: sur le boulevard nous prendrons une autre direction.»
Et la jeune fille s'élança dans le briska établi en excellente dormeuse, sans presque toucher le marchepied.
«Tu as toujours raison, Eugénie», dit la maîtresse de chant en prenant place près de son amie.
Un quart d'heure après, le postillon, remis dans le droit chemin, franchissait, en faisant claquer son fouet, la grille de la barrière Saint-Martin.