Le front du comte se plissa, livré qu'il paraissait être à une sombre hésitation.
«Maximilien! Maximilien! dit-il, ces idées où tu plonges sont indignes d'un chrétien.
—Oh! tranquillisez-vous, ami, dit Morrel en relevant la tête et en montrant au comte un sourire empreint d'une ineffable tristesse, ce n'est plus moi qui chercherai la mort.
—Ainsi, dit Monte-Cristo, plus d'armes, plus de désespoir.
—Non, car j'ai mieux, pour me guérir de ma douleur, que le canon d'un pistolet ou la pointe d'un couteau.
—Pauvre fou...! qu'avez-vous donc?
—J'ai ma douleur elle-même qui me tuera.
—Ami, dit Monte-Cristo avec une mélancolie égale à la sienne, écoutez-moi:
«Un jour, dans un moment de désespoir égal au tien, puisqu'il amenait une résolution semblable, j'ai comme toi voulu me tuer; un jour ton père, également désespéré, a voulu se tuer aussi.
«Si l'on avait dit à ton père, au moment où il dirigeait le canon du pistolet vers son front, si l'on m'avait dit à moi, au moment où j'écartais de mon lit le pain du prisonnier auquel je n'avais pas touché depuis trois jours, si l'on nous avait dit enfin à tous deux, en ce moment suprême: