Il enleva l'enfant dans ses bras, le serrant, le secouant, l'appelant; l'enfant ne répondait point. Il colla ses lèvres avides à ses joues, ses joues étaient livides et glacées; il palpa ses membres raidis; il appuya sa main sur son cœur, son cœur ne battait plus.
L'enfant était mort.
Un papier plié en quatre tomba de la poitrine d'Édouard.
Villefort, foudroyé, se laissa aller sur ses genoux; l'enfant s'échappa de ses bras inertes et roula du côté de sa mère.
Villefort ramassa le papier, reconnut l'écriture de sa femme et le parcourut avidement.
Voici ce qu'il contenait:
«Vous savez si j'étais bonne mère, puisque c'est pour mon fils que je me suis faite criminelle!
«Une bonne mère ne part pas sans son fils!»
Villefort ne pouvait en croire ses yeux; Villefort ne pouvait en croire sa raison. Il se traîna vers le corps d'Édouard, qu'il examina encore une fois avec cette attention minutieuse que met la lionne à regarder son lionceau mort.
Puis un cri déchirant s'échappa de sa poitrine.