— Avec des complications, monseigneur.
Mazarin se souleva sur un coude, et interrogeant du regard, du geste:
— Que me dites-vous là! Suis-je plus malade que je ne crois moi-même?
— Monseigneur, dit Guénaud en s’asseyant près du lit, Votre Éminence a beaucoup travaillé dans sa vie, Votre Éminence a souffert beaucoup.
— Mais je ne suis pas si vieux, ce me semble... Feu M. de Richelieu n’avait que dix-sept mois de moins que moi lorsqu’il est mort, et mort de maladie mortelle. Je suis jeune, Guénaud, songez-y donc: j’ai cinquante deux ans à peine.
— Oh! monseigneur, vous avez bien plus que cela... Combien la Fronde a t-elle duré?
— À quel propos, Guénaud, me faites-vous cette question?
— Pour un calcul médical, monseigneur.
— Mais quelque chose comme dix ans... forte ou faible.
— Très bien; veuillez compter chaque année de Fronde pour trois ans... cela fait trente; or, vingt et cinquante-deux font soixante-douze ans. Vous avez soixante-douze ans, monseigneur... et c’est un grand âge.