Il jeta un regard sombre autour de lui sur ses richesses.
— Il faudra quitter tout cela! soupira-t-il. Je suis mort, Guénaud! je suis mort!
— Oh! pas encore, monseigneur, dit le médecin.
Mazarin lui saisit la main.
— Dans combien de temps? demanda-t-il en arrêtant deux grands yeux fixes sur le visage du médecin.
— Monseigneur, on ne dit jamais cela.
— Aux hommes ordinaires, soit; mais à moi... à moi dont chaque minute vaut un trésor, dis-le-moi, Guénaud, dis-le-moi!
— Non, non, monseigneur.
— Je le veux, te dis-je. Oh! donne-moi un mois, et pour chacun de ces trente jours, je te paierai cent mille livres.
— Monseigneur, répliqua Guénaud d’une voix ferme, c’est Dieu qui vous donne les jours de grâce et non pas moi. Dieu ne vous donne donc que quinze jours!