C’était un homme de quarante à quarante-cinq ans, moitié homme d’Église, moitié homme de guerre, un spadassin greffé sur un abbé; on voyait qu’il n’avait pas d’épée au côté, mais on sentait qu’il avait des pistolets. Fouquet le salua en frère aîné, moins qu’en ministre.
— Qu’y a-t-il pour votre service, dit-il, monsieur l’abbé?
— Oh! oh! comme vous dites cela, mon frère!
— Je vous dis cela comme un homme pressé, monsieur.
L’abbé regarda malicieusement Gourville, anxieusement Fouquet, et dit:
— J’ai trois cents pistoles à payer à M. de Bregi ce soir... Dette de jeu, dette sacrée.
— Après? dit Fouquet bravement, car il comprenait que l’abbé Fouquet ne l’eût point dérangé pour une pareille misère.
— Mille à mon boucher, qui ne veut plus fournir.
— Après?
— Douze cents au tailleur d’habits... continua l’abbé: le drôle m’a fait reprendre sept habits de mes gens, ce qui fait que mes livrées sont compromises, et que ma maîtresse parle de me remplacer par un traitant, ce qui serait humiliant pour l’Église.