— Qui les tue! On les tue? s’écria le chœur épouvanté.
— On fait mieux encore. On les pend! murmura Fouquet d’une voix sinistre qui retentit comme un glas funèbre dans cette riche galerie, tout étincelante de tableaux, de fleurs, de velours et d’or.
Involontairement chacun s’arrêta; l’abbé quitta sa fenêtre; les premières fusées du feu d’artifice commençaient à monter par-dessus la cime des arbres.
Un long cri, parti des jardins, appela le surintendant à jouir du coup d’œil.
Il s’approcha d’une fenêtre, et, derrière lui, se placèrent ses amis, attentifs à ses moindres désirs.
— Messieurs, dit-il, M. Colbert a fait arrêter, juger et fera exécuter à mort mes deux amis: que convient-il que je fasse?
— Mordieu! dit l’abbé le premier, il faut faire éventrer M. Colbert.
— Monseigneur, dit Pellisson, il faut parler à Sa Majesté.
— Le roi, mon cher Pellisson, a signé l’ordre d’exécution.
— Eh bien! dit le comte de Chanost, il faut que l’exécution n’ait pas lieu, voilà tout.