— Menneville! s’écria Colbert; celui qui tua, rue de la Huchette, un brave homme qui demandait un poulet gras?
— Oui, monsieur, c’est le même.
— Et ce Menneville, criait-il aussi: «Vive Colbert!» lui?
— Plus fort que tous les autres; comme un enragé.
Le front de Colbert devint nuageux et se rida. L’espèce d’auréole ambitieuse qui éclairait son visage s’éteignit comme le feu des vers luisants qu’on écrase sous l’herbe.
— Que disiez-vous donc, reprit alors l’intendant déçu, que l’initiative venait du peuple? Menneville était mon ennemi; je l’eusse fait pendre, et il le savait bien; Menneville était à l’abbé Fouquet... toute l’affaire vient de Fouquet; ne sait-on pas que les condamnés étaient ses amis d’enfance?
«C’est vrai, pensa d’Artagnan, et voilà mes doutes éclaircis. Je le répète, M. Fouquet peut-être ce qu’on voudra, mais c’est un galant homme.»
— Et, poursuivit Colbert, pensez-vous être sûr que ce Menneville est mort?
D’Artagnan jugea que le moment était venu de faire son entrée.
— Parfaitement, monsieur, répliqua-t-il en s’avançant tout à coup.