— Monsieur... objecta timidement Jupenet.
— Vous n’avez rien encore à imprimer; donc vous ne devez pas encore faire aller la presse. Qu’avez-vous donc imprimé cette nuit?
— Monsieur, une poésie légère de ma composition.
— Légère! Allons donc, monsieur, la presse criait que c’était pitié. Que cela ne vous arrive plus, entendez-vous?
— Non, monsieur.
— Vous me le promettez?
— Je le promets.
— C’est bien; pour cette fois, je vous pardonne. Allez!
Le poète se retira avec la même humilité dont il avait fait preuve en arrivant.
— Eh bien! maintenant que nous avons lavé la tête à ce drôle, déjeunons, dit Porthos.