Il attira le dolent gouverneur dans la cour, lui prit le bras, comme il l’avait dit, et avec sa brusque bonhomie:
— Allons, flamberge au vent! dit-il, dégoisez. Baisemeaux, que voulez vous me dire?
— Ce sera bien long.
— Vous aimez donc mieux vous lamenter? M’est avis que ce sera plus long encore. Gage que vous vous faites cinquante mille livres sur vos pigeons de la Bastille.
— Quand cela serait, cher monsieur d’Artagnan?
— Vous m’étonnez, Baisemeaux; regardez-vous donc, mon cher. Vous faites l’homme contrit, mordioux! je vais vous conduire devant une glace, vous y verrez que vous êtes grassouillet, fleuri, gras et rond comme un fromage; que vous avez des yeux comme des charbons allumés, et que, sans ce vilain pli que vous affectez de vous creuser au front, vous ne paraîtriez pas cinquante ans. Or, vous en avez soixante, hein?
— Tout cela est vrai…
— Pardieu! je le sais bien que c’est vrai, vrai comme les cinquante mille livres de bénéfice.
Le petit Baisemeaux frappa du pied.
— Là, là! dit d’Artagnan, je m’en vais vous faire votre compte; vous étiez capitaine des gardes de M. de Mazarin: douze mille livres par an; vous les avez touchées douze ans, soit cent quarante mille livres.