— Douze mille livres! Êtes-vous fou! s’écria Baisemeaux. Le vieux grigou n’a jamais donné que six mille, et les charges de la place allaient à six mille cinq cents. M. Colbert, qui m’avait fait rogner les six mille autres livres, daignait me faire toucher cinquante pistoles comme gratification. En sorte que, sans ce petit fief de Montlezun, qui donne douze mille livres, je n’eusse pas fait honneur à mes affaires.
— Passons condamnation, arrivons aux cinquante mille livres de la Bastille. Là, j’espère, vous êtes nourri, logé; vous avez six mille livres de traitement.
— Soit.
— Bon an mal an, cinquante prisonniers qui, l’un dans l’autre, vous rapportent mille livres.
— Je n’en disconviens pas.
— C’est bien cinquante mille livres par an; vous occupez depuis trois ans, c’est donc cent cinquante mille livres que vous avez.
— Vous oubliez un détail, cher monsieur d’Artagnan.
— Lequel?
— C’est que, vous, vous avez reçu la charge de capitaine des mains du roi.
— Je le sais bien.