— Oui, et je vous y prends.
— À quoi, je vous prie?
— Mais à chanter Philis.
— C’est vrai, je n’en disconviens pas, dit de Guiche en riant; oui, mon cher comte, je chante Philis.
— Cela vous est acquis.
— À moi?
— Sans doute, à vous. À vous, l’intrépide protecteur de toute femme belle et spirituelle.
— Que diable me venez-vous conter là.
— Des vérités reconnues, je le sais bien. Mais attendez, je suis amoureux.
— Vous?