Ce fut justement à cette heure que Saint-Aignan, mal conseillé, l’égoïsme conseille toujours mal, vint lui frapper sur l’épaule au moment où il murmurait un mot ou plutôt un nom.
— Ah! s’écria-t-il lourdement, je vous cherchais.
— Moi? dit de Guiche tressaillant.
— Oui, et je vous trouve rêvant à la lune. Seriez-vous atteint, par hasard, du mal de poésie, mon cher comte, et feriez-vous des vers?
Le jeune homme força sa physionomie à sourire, tandis que mille et mille contradictions grondaient contre Saint-Aignan au plus profond de son cœur.
— Peut-être, dit-il. Mais quel heureux hasard?
— Ah! voilà qui me prouve que vous m’avez mal entendu.
— Comment cela?
— Oui, j’ai débuté par vous dire que je vous cherchais.
— Vous me cherchiez?