— Sire, en passant à Blois, un mot, un triste mot, écho du palais, est venu frapper mon oreille.
— En vérité, vous m’effrayez, monsieur d’Artagnan.
— Sire, ce mot était prononcé par un piqueur qui portait un crêpe au bras.
— Mon oncle Gaston d’Orléans, peut-être?
— Sire, il a rendu le dernier soupir.
— Et je ne suis pas prévenu! s’écria le roi, dont la susceptibilité royale voyait une insulte dans l’absence de cette nouvelle.
— Oh! ne vous fâchez point, Sire, dit d’Artagnan, les courriers de Paris et les courriers du monde entier ne vont point comme votre serviteur; le courrier de Blois ne sera pas ici avant deux heures, et il court bien, je vous en réponds, attendu que je ne l’ai rejoint qu’au-delà d’Orléans.
— Mon oncle Gaston, murmura Louis en appuyant la main sur son front et en enfermant dans ces trois mots tout ce que sa mémoire lui rappelait à ce nom de sentiments opposés.
— Eh! oui, Sire, c’est ainsi, dit philosophiquement d’Artagnan, répondant à la pensée royale; le passé s’envole.
— C’est vrai, monsieur, c’est vrai; mais il nous reste, Dieu merci, l’avenir, et nous tâcherons de ne pas le faire trop sombre.