— J’ai retrouvé les bourres du pistolet.
— Et la balle qui n’a pas tué le cheval, qu’est-elle devenue?
— Elle a coupé la plume du chapeau de celui sur qui elle était dirigée, et a été briser un petit bouleau de l’autre côté de la clairière.
— Alors, l’homme au cheval noir était désarmé, tandis que son adversaire avait encore un coup à tirer.
— Sire, pendant que le cavalier démonté se relevait, l’autre rechargeait son arme. Seulement, il était fort troublé en la rechargeant, la main lui tremblait.
— Comment savez-vous cela?
— La moitié de la charge est tombée à terre, et il a jeté la baguette, ne prenant pas le temps de la remettre au pistolet.
— Monsieur d’Artagnan, ce que vous dites là est merveilleux!
— Ce n’est que de l’observation, Sire, et le moindre batteur d’estrade en ferait autant.
— On voit la scène rien qu’à vous entendre.