— Oh! mais c’est bien réjouissant: contez-nous donc cela, La Fontaine.
— C’est tout simple. Je le vois de temps en temps. Tantôt je le rencontre: il flânait sur la place de la Bastille, précisément vers l’instant où j’allais prendre le petit carrosse de Saint-Mandé.
— Il devait guetter sa femme, bien sûr, interrompit Loret.
— Oh! mon Dieu, non, dit simplement Fouquet; il n’est pas jaloux.
— Il m’aborde donc, m’embrasse, me conduit au Cabaret de l’Image-Saint-Fiacre, et m’entretient de ses chagrins.
— Il a des chagrins?
— Oui, sa femme lui donne de l’ambition.
— Et il vous dit?...
— Qu’on lui a parlé d’une charge au Parlement; que le nom de M. Fouquet a été prononcé, que, depuis ce temps Mme Vanel rêve de s’appeler Mme la procureuse générale, et qu’elle en meurt toutes les nuits qu’elle n’en rêve pas.
— Pauvre femme! dit Fouquet.