— Oh! s’écria tout à coup Fouquet en frappant la table de son poing.
— Eh bien! quoi? qu’y a-t-il?
— Il y a que je ne suis plus procureur général.
Aramis, à son tour, pâlit de manière à paraître livide; il serra ses doigts, qui craquèrent les uns sur les autres, et, d’un œil hagard qui foudroya Fouquet:
— Vous n’êtes plus procureur général? dit-il en scandant chaque syllabe.
— Non.
— Depuis quand?
— Depuis quatre ou cinq heures.
— Prenez garde, interrompit froidement Aramis, je crois que vous n’êtes pas en possession de votre bon sens, mon ami; remettez-vous.
— Je vous dis, reprit Fouquet, que tantôt quelqu’un est venu, de la part de mes amis, m’offrir quatorze cent mille livres de ma charge, et que j’ai vendu ma charge.