— Vous allez avoir un coup d’œil magnifique, mon ami.
— Hélas! je m’en doute bien.
— Tout ce qu’il y a de grand en France va être réuni.
— Ah! fit Porthos en s’arrachant de désespoir une pincée de cheveux.
— Eh! là, bon Dieu! fit d’Artagnan, êtes-vous malade, mon ami?
— Je me porte comme le Pont-Neuf, ventre Mahon! Ce n’est pas cela.
— Mais qu’est-ce donc, alors?
— C’est que je n’ai pas d’habits.
D’Artagnan demeura pétrifié.
— Pas d’habits, Porthos! pas d’habits! s’écria-t-il quand j’en vois là plus de cinquante sur le plancher!