— Plût à Dieu que je le revisse, même en ombre! Non, c'est son ami, le digne prieur Gorenflot, qui m'a écrit cette triste nouvelle.
— Gorenflot! qu'est-ce que cela?
— Un saint homme que j'ai fait prieur des Jacobins, et qui habite ce beau couvent hors de la porte Saint-Antoine, en face de la croix Faubin, près de Bel-Esbat.
— Fort bien! quelque mauvais prêcheur à qui Votre Majesté aura donné un prieuré de trente mille livres et à qui elle se garde bien de le reprocher.
— Vas-tu devenir impie à présent?
— Si cela pouvait désennuyer Votre Majesté, j'essaierais.
— Veux-tu te taire, duc; tu offenses Dieu!
— Chicot l'était bien impie, lui, et il me semble qu'on lui pardonnait.
— Chicot est venu dans un temps où je pouvais encore rire de quelque chose.
— Alors, Votre Majesté a tort de le regretter.