— Non, monsieur, je hache menu les intestins et les foies des volailles et du gibier, j'y ajoute un peu de viande de porc, je fais de tout cela une espèce de chair à saucisse que je jette à mes anguilles, qui, dans l'eau douce et renouvelée sur un gravier fin, deviennent grasses en un mois, et, tout en engraissant, allongent considérablement. Celle que j'offrirai au seigneur prieur aujourd'hui, par exemple, pèse neuf livres.
— C'est un serpent alors, dit Chicot.
— Elle avalait d'une bouchée un poulet de six jours.
— Et comment l'avez-vous accommodée? demanda Chicot.
— Oui, comment l'avez-vous accommodée? répéta le prieur.
— Dépouillée, rissolée, passée au beurre d'anchois, roulée dans une fine chapelure, puis remise sur le gril, pendant dix secondes; après quoi j'aurai l'honneur de vous la servir baignant dans une sauce épicée de piment et d'ail.
— Mais la sauce?
— Oui, la sauce elle-même?
— Simple sauce d'huile d'Aix, battue avec des citrons et de la moutarde.
— Parfait, dit Chicot.