— Ils sont encore dans mon coffre, Anne: pas un ne manque.
— Mordieu! tant pis; s'ils n'étaient pas dans votre coffre, la femme serait dans votre alcôve.
— Oh! mon frère.
— Il n'y a pas de: oh! mon frère; un serviteur ordinaire se vend pour dix écus, un bon pour cent, un excellent pour mille, un merveilleux pour trois mille. Voyons maintenant, supposons le phénix des serviteurs; rêvons le dieu de la fidélité, et moyennant vingt mille écus, par le pape, il sera à vous! Donc il vous restait cent trente mille livres pour payer le phénix des serviteurs. Henri, mon ami, vous êtes un niais.
— Anne, dit Henri en soupirant, il y a des gens qui ne se vendent pas; il y a des coeurs qu'un roi même n'est pas assez riche pour acheter.
Joyeuse se calma.
— Eh bien, je l'admets, dit-il; mais il n'en est pas qui ne se donnent.
— A la bonne heure.
— Eh bien! qu'avez-vous fait pour que le coeur de cette belle insensible se donnât à vous?
— J'ai la conviction, Anne, d'avoir fait tout ce que je pouvais faire.