— Vous savez donc le latin, vous, monsieur Chicot? reprit froidement
Henri.
— Oui et non, sire.
— Vous êtes bienheureux si c'est oui, car vous avez un avantage immense sur moi, qui ne le sais pas; aussi je n'ai jamais pu me mettre sérieusement à la messe à cause de ce diable de latin; donc vous le savez, vous?
— On m'a appris à le lire, sire, comme aussi le grec et l'hébreu.
— C'est très commode, monsieur Chicot, vous êtes un livre vivant.
— Votre Majesté vient de trouver le mot, un livre vivant. On imprime quelques pages dans ma mémoire, on m'expédie où l'on veut, j'arrive, on me lit et l'on me comprend.
— Ou l'on ne vous comprend pas.
— Comment cela, sire?
— Dame! si l'on ne sait pas la langue dans laquelle vous êtes imprimé.
— Oh! sire, les rois savent tout.