— En vérité, vous êtes décidément fou! s'écria Joyeuse, en se levant avec la stupéfaction peinte sur son visage.
— Au contraire, mon cher et honoré frère, je suis le plus sage de tous, car moi seul sais bien ce que je fais.
— Henri, vous nous aviez promis un mois.
— Impossible, mon frère!
— Encore huit jours.
— Pas une heure.
— Mais tu souffres bien, pauvre enfant!
— Au contraire, je ne souffre plus, voilà pourquoi je vois que le mal est sans remède.
— Mais enfin, mon ami, cette femme n'est point de bronze: on peut l'attendrir, je la fléchirai.
— Vous ne ferez pas l'impossible, Anne; d'ailleurs, se laissât-elle fléchir maintenant, c'est moi qui ne consentirais plus à l'aimer.